Enrique de Diego.
Has vuelto, Irene Montero. Eres una irresponsable. Con dos hijos prematuros deberías dedicarles todo el tiempo que no tuviste la responsabilidad de dedicárselo durante el embarazo. Haber estado de parlamentaria, incluso en la tribuna, hasta romper aguas es completamente demencial y las consecuencias de tu supina estupidez la están pagando y la pagarán tus hijos en su salud y en su desarrollo.
Has vuelto, nulidad, con un discurso emocional diciendo auténticas chorradas de preadolescente y algunas de guardería. “Tenía ganas de empezar así, entre mujeres”, comenzaste tu intervención de Pasionaria de pastaflora, de marquesa de Galapagar de pitiminí. Bueno, entre mujeres sí, pero muy pocas, la verdad. Unas quinientas, que ya serían trescientas, desgañitándose coreando “sí se puede”. Mujer, con unos centenares poco se puede hacer. Después del descalabro de Andalucía la verdad es que sí se puede… hacer mutis por el foro y empezar a tener un poco de humildad y algo de autocrítica y embalar los muebles y poner en cajas la propaganda y cerrar las sedes. Lejos de ti, Irene, la funesta manía de pensar. Por esta senda, a ver quién se encarga de apagar la luz de Podemos, porque cuando los cargos se vean en la calle, fuera de los ayuntamientos y autonomías, y a ti en el casoplón no les va a hacer ninguna gracia. Burgués, te queda un mes. Bueno, te queda hasta el 26 de mayo, luego será el llanto y el crujir de dientes podemita.
Podemos no es otra cosa que el comunismo disfrazado de imbécil, con algunas dosis de trepismo cutre y rampante. Tienes como todo comunista la tendencia a hablar en nombre de colectivos, la pulsión manipuladora y la pasión por la dacha. Stalin tenía una dacha en Kuntsevo, de la que apenas salía y le bastaba su despacho para desde allí ordenar asesinar a diez millones de kulaks o a un millón de militantes del PCUS. Ya se sabe que para todo buen comunista matar a unos cuantos millones de personas es una simple estadística. El dramaturgo Bertolt Brecht, además de su lujoso apartamento, adquirió una espléndida propiedad campestre en Buckow, junto al lago Scharmutzel, que se le había sido confiscada a un “capitalista” (los comunistas además de los mayores asesinos, siempre han sido los ladrones a mayor escala). La inmensa finca de árboles centenarios y frondosos tenía dos casas. Brecht propagó que vivía en la más pequeña a la que denominaba la “cabaña del jardinero”. A propósito, Irene, sería un detalle –noblesse obligue– que dejarás al guardia civil de turno entrar a hacer sus deposiciones –a cagar, para qué nos vamos a andar con rodeos- en el retrete de la mansión o hacerle una garita con baño, pedazo de señorona cutre y rata.
Lo de los “trillizos reaccionarios” es una chorrada impropia incluso de ti y es como citar la soga en casa del ahorcado. Volvamos a tu retorno entre unas pocas mujeres. “A las mujeres andaluzas, sabed que no estáis solas”. Estás perdiendo la cabeza, Irene, perdona que te lo diga, pero resulta que a las mujeres andaluzas les ha dado por votar a los “trillizos reaccionarios” y la que se ha quedado compuesta y sin Kichi, más sola que la una, es Teresa Rodríguez. Pero, ¿tú, de verdad, de qué vas? En nombre de qué mujeres hablas, quién te ha dado vela en este entierro. Pero si Podemos es una escombrera, un edificio en ruinas, si los círculos son ya cuadrados a fuer de que no circule nadie.
Luego te has perdido en ditirirambos y circunloquios de monja laica, fraseología vacua de deletéreas ensoñaciones de mojigata beata progre tal que “la esperanza vence al más terrible de los miedos”, que es de una cursilería pacata insufrible. También hablaste del odio y los odiadores. Perteneciendo, de forma desmerecida, de completa medianía, a la saga de Lenin, Stalin, Pol Pot, Mao, Ceaucescu, Honecker o al zampabollos de vuestro adorado tarugo Nicolás Maduro se necesita cara, Irene, para hablar de odio, cuando Podemos es una cloaca apestosa de odio y odiadores, que ni tan siquiera tenéis el mínimo de pulsión democrática para saber cuando habéis perdido en las urnas, y esto no ha hecho más que empezar. Prepárate para que los tuyos, los pocos que queden, te digan que a cagar a Galapagar. Pero si el marxismo es la mayor ideología de odio, junto con el islamismo, ideada por ser humano, pedazo de odiadora.
Pero, bueno, hay que ser compasivos contigo que bastante tienes con compartir un aristotélico proyecto de familia –potencia dispuesta a pasar a acto- con ese pedazo de macarra que te ha tocado, el macho alfalfa. Un irresponsable que no supo cuidarte en el embarazo, ni a ti, superwoman de tres al cuarto, ni a sus hijos. Espero que no tenga contigo los sueños eróticos de psicópata que con Mariló Montero de azotarte hasta que sangres. ¿O lo hace y se lo consientes? Ese profesorucho de tres al cuarto de esa pocilga infecta que es Políticas de la Complutense se pasa la vida hablando de follar, de follar en campaña, de follar en la siesta. La verdad es que ha demostrado cierta tendencia a liarse y follar con la secretaria, la asistenta y el personal de servicio. Aunque de eso sabes tú bastante. No es, desde luego, un caballero, le falta a carretadas fineza, más bien podría pensarse que es un machista reprimido y acomplejado. Ya sabemos, Irene, que no te hace el amor sino que te folla. Incluso en reciente entrevista sobre el ‘capitalismo’, ha degradado su folleteo de piltrafilla a bajura política sentenciando que “los hombres feministas follan mejor”. No será, desde luego, con las feministas, que son casi todas lesbianas, aunque hay excepciones como tú, Irene, que follas o eres follada por ese detritus del heteropatriarcado. Vale aquí aquello de dime de que presumes y te diré de qué careces.
Contaba Ernst Hemingway que a su cuarta esposa, Mary Wells, tras una etapa de desatención resultaba sencillo apaciguarla con solo haberla “irrigado cuatro veces la noche anterior”. Tras el suicidio del escritor, al ser preguntada Mary sobre el particular respondió con un suspiro: “ojalá hubiera sido cierto”.
Así que, como Pablo Iglesias, cuya única y por tanto más original propuesta ha sido dedicar España a la producción y consumo de marihuana, que la cabra siempre tira al monte, aunque no todo él sea orégano, para Pablete –ya se sabe- es marihuana, lo esperable es que los aguerridos periodistas de esta hora, de dientes afilados y colmillo retorcido (es broma), te pregunten:
- Irene, ¿qué tal te folla, Pablo?
- Irene, ¿es cierto, según tu experiencia, que los hombres feministas follan mejor?
- Irene, ¿cómo te folla? ¿cómo una perra?
Simone de Beauvoir, autora de Le Deuxième sexe, dentro de la relación abierta con Jean Paul Sartre, del que llegó a ser una eficaz proxeneta, tuvo un prolongado amorío con el novelista estadounidense Nelson Algren. Cuando él tenía setenta y dos años y su relación solo era un recuerdo lejano, concedió una entrevista en la que reveló su ira ante las revelaciones de la Beauvoir en sus libros, especialmente en su autobiografía La plenitud de la vida en la que citaba sus cartas: “Cielos, las cartas de amor deberían ser privadas –comentó indignado-. He visitado casas de putas en todo el mundo y las mujeres siempre cierran la puerta, ya sea en Corea o en India. Pero esta mujer abre la puerta de par en par y llama al público y a la prensa”. Cuando se marchó el periodista, Algren se había indignado tanto con el recuerdo que le dio un infarto.
Sigue la rueda de prensa:
- Irene, ¿crees que a Tania Sánchez se la follaba mejor, igual o peor que a ti?
- Irene, ¿es Pablo Iglesias un atleta sexual o un mero bocachanclas?
Podía seguir la rueda de prensa sobre comidas y mamadas:
- ¿Es cierto, Irene, que al macho alfalfa no se le levanta?
Y ¿este nivelazo es a lo que tú, Irene, llamas un proyecto de familia? Parafraseando a Nelson Algren hay más tono y más proyecto de familia en las casas de mancebía y tolerancia que en tu mansión de Galapagar. Ese pedazo de macarra de coleta grasienta no cierra las puertas, tiene menos estilo que las putas. La única puerta que cierra ese estúpido macarrón es la del servicio al guardia civil, que siempre, proyecto de familia, ha habido clases.
Lo siento, Irene, hiciste mal las cuentas: Podemos va al ridículo y la extinción y te terminarán embargando la mansión. Tú sigue hablando, bien follada, a lo que se ve, en nombre de las mujeres que terminará por no votarte ni una.
¡Que te folle Pablo Iglesias! ¡Qué condena! ¡Qué asco!
Espero que te folle mejor de lo que canta rap Juan Carlos Monedero o jotas echeminga.
http://ramblalibre.com/2019/01/08/plaga-manadas-de-inmigrantes-y-extranjeros-extienden-el-terror-sexual-por-toda-espana/